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阿杰如他所愿,他火了。
火的彻底,如同在干枯的柴跺上撒下的一把烈火,他的歌声响彻在每个人的耳膜,他的爵士乐掀起了在这个以温柔情歌为标榜的干涸土地的贫瘠。
他被奉为绝对的“爵士之王”。
Tracy很高兴,公司很高兴,朋友很高兴,以前的乐迷们也都很高兴,似乎整个世界都在为他欢呼。
只是Tracy不懂,阿杰已经火了,如他所愿的用他最爱的爵士乐火了,为什么还不从那个破旧下.流的地方搬出来?
就连朋友也来劝阿杰了,自从他火了以后,多的是恶毒狗仔的跟踪报道,现在他们可以瞒一时,可是他们瞒不了一世。
面对所有人的质问,阿杰沉默了。
他坐在屋子里,神情颓唐,脚边甚至是整个屋子里全部都是废纸,纸上有很多字很多乐谱,都是未完成的作品。
阿杰再一次的把自己封闭在这个阴暗的小屋里,他哀嚎,他怒吼。
他不想承认,自己的确已经写不出任何作品,这里所有的作品都不是他想要的,他开始害怕拿笔,开始害怕思考。
阿杰知道,地上的任何一页纸写完,那么就一定是卖座叫好的作品,可那不是他所想要的作品。
脑子里有无尽的才华,可是他怎么都倾泻不出来,这种痛苦犹如一个充满气体的气球,知识才华如同气一样还在不停地补充,可是灵感却没有丝毫的缝隙可以流露,这种感觉似乎要把他的身体撑的爆.炸。
阿杰觉得自己要疯了。
他在想,想要重新回到第八号当铺,那个邪恶的地方,只要那里,才能够拯救他如今即将面临的爆.炸的命运。
就在这个时候,阿敏来了。
“喂?你怎么那么久没有出来啦?开门啊!有没有人啊?!”
敲门声很大,这里的墙壁不隔音,阿敏清脆焦急的声音刺激的本来就头疼的阿杰更烦躁。
“不要来找我!离开这里!”
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